Trata del aire ¿o de ti?

Pesado, muy pesado. El aire está terriblemente mojado, encima de mi cabeza, presionándola y sacudiéndola contra las palmas de mis manos, haciendo un hueco entre la zona intersticial de mi conciencia y el espacio real, duramente real.

Hace minutos, algún amigo me dijo que el aire era el único elemento con cualidades masculinas, luego el agua el más femenino. Prosiguió en su afán de convencerme: "el aire, es símbolo de todo lo etereo, inmutable, inalcanzable, invisible, inapresable... es mitológicamente el simbolo de la creacion y el poder; Zeus... los máximos dioses babilónicos, son todos del aire.. incluso nuestro Dios"

No lo sé, -le dije- tal vez por eso siento que este maldito aire me está abriendo la cabeza en dos, y no hay ventana que le impida romper la barrera que quiero poner entre nosotros.

Minutos después el cuentico mitológico del aire se nos voló de las manos, y simplemente lo dejamos ahí. Pero algo, esa estupida manía de mi cerebro de retener lo inservible, me obligó a recordarlo una y mil veces, a establecer analogías ridículas entre mis realidades, mis demonios y los artificios del aire, como "elemento puramente masculino".

No lo sé -me repito de nuevo-; y una vez más, -no lo sé-. Cierro puertas, ventanas, coladeras, todo... casi al punto de cerrar el paso de oxígeno a mi pensamiento, y nada... Sigue ahí: un aire despiadado, pesado, fuerte y retorcido, sigue llevándome de un lado a otro, golpeándome contra todo lo que encuentra, dándome una cierta frescura de vez en cuando, haciéndome sentir plena, tranquila, y cuando menos lo espero: me tumba otra vez.

No lo sé. He comenzado a odiar al aire, no quiero respirarlo más, a menos que me mate o me de un aliento definitivo de vida.

Así que allá tú "aire masculino", ve a buscar tus cuerdas y amárrate a un buen mástil, déjame en paz o regresa para echar raíces. Te dejaré un pequeño espacio, aún vacío.

"The dream" by Sviatoslav Ponomarev

BlackHollow